UN MICROCUENTO PUBLICADO EN TWITTER.

SANTIAGO ME DICTA UN CUENTO. DOS VERSIONES:

VERSIÓN 1:
El conejo se paró en un árbol.Vió un problema porque estaba muy pequeño IronMan y no sabía volar. Y el conejo estuvo corriendo a un cáctus y no era cualquier libro y estuvo muy grande y sí sabía volar. No era cualquier libro, preguntó el conejo. Y no era cualquier libro, preguntó IronMan. Y estuvo bebiendo todo el día y no paraba de beber. Y se sentó con su cola tooooooodo el tiempo y volvió a beber otra vez. Se sentó en un cáctus y IronMan se está yendo muy lejos y estuvo muy pinchoso y estuvo ahí todo el tiempo del conejo e IronMan pintando. Y de pronto vió algo que decía ¡MUUUUUUU! y unos ruidos muy extraños y ahí estaba el conejo porque vi su bigote y estaban muy abajo sus orejas y empezó a llorar y estuvo la familia del conejo. Mucha familia y no hicieron nada. El FIN.

VERSIÓN 2:
Había una vez que estuvo IronMan solito. Y después vió un IronMan que era un conejo y sus pies estaban doblados así (gesto). Y tenía su mano en un árbol. Sí. Y estuvo el conejo solito corriendo a un cáctus y IronMan caminando a un cáctus. PEro no era cualquier libro. Entonces IronMan y el conejo estuvieron jugando. No era cualquier cáctus, explicó IronMan. Estuvieron bebiendo leche con miel. Solo estaba IronMan y se sentó con su cola y estuvo todo el día caminando. Y se comió una iguana que le supo guácala y estuvo vomitando todo el día. IronMan. El FIN.

VIDEO: LA ISLA PRESIDENCIAL? EL CHIGÜIRE BIPOLAR.

Había insertado aquí el video de "la isla presidencial" creación de EL CHIGÜIRE BIPOLAR. Pero no soporto los videos que se ejecutan solos cuando uno entra en la página, así que aquí les dejo el link y lo ven en el sitio original. No se lo pierdan.

http://www.elchiguirebipolar.com/2010/02/primer-episodio-isla-presidencial.html

SOBRE HEROES Y NUEVOS AÑOS

Es maravilloso empezar el año siendo el héroe del hijo que con sus palabras suele ser tu héroe el resto del año. Y voy a obviar el hecho de que tengo que hacer trampa-enmascarada para lograrlo.

EN LA FIL GUADALAJARA

LA VOZ DEL PUEBLO ES LA VOZ DE DIOS.

EL ÚLTIMO DE LA FILA.

LISTA IMAGINARIA DE LIBROS DE LA REVOLUCIÓN BONITA.

Esta es una lista semi-imaginaria y no limitativa ni exhaustiva de los títulos de los 50 millones de libros que se supone que la Rebolución Bonita Venezolana ha distribuído gratuítamente entre la población del país:

-"El Capital",por supuesto.
-"Pensamientos del líder presidente 1"
-"Pensamientos del líder presidente2"
-"Pensamientos del líder presidente3"
-"Pensamientos del líder presidente4"
-"Pensamientos del líder presidente5"
-"Lo mejor de Pensamientos del presidente"
-"Me baño rápido y no hiedo. Una ficción histórica"
-"Mensajes subliminales en la papada de Ledezma"
-"Constitución Bolivariana. La mejor del mundo"
-"Por qué no sirve la constitución Bolivariana"
-"Manual de baño e´Totuma"
-"Por qué las velas son mejores para cenar"
-"Irán: la nueva esperanza"
-"¿Quién sigue creyendo en el holocausto?"
-"Uribe, mi compadre"
-"Uribe, el nuevo padrino"
-"Quién se comió mi para-cachito"
-"100 atentandos en soledad"
-"Hugo Simón Bolívar Chávez"
-"Cómo comprar actores y cineastas "progre" de Hollywood"
-"Obedecer siempre es mejor"
-"Venezuela, Nicaragua, Bolivia, Ecuador: Furia de GIGANTES"

CERRADO POR ATASCO DE REALIDAD.

No, no estoy cerrando. Poco importa porque pocos entran pero no, no estoy abandonando. Estoy sacándome un post de la manga porque es demasiado el tiempo sin escribir, pero es que hay momentos en que la REALIDAD nos pasa por encima, nos agarra del pescuezo y así se queda un rato.
Y me ha pasado. Disculpas, blog, por el abandono. Pero abro tus páginas y veo la última entrada con humor y relajada y sentía que era peor avanzar con algún texto salido de la desesperanza o el cansancio. No te lo mereces.
Estoy tratando de creerme que voy de salida, no voy a extenderme explicando pero ha habido demasiadas reincidencias. Yo me entiendo, ni te desgastes, no vale la pena.
Dame chance, tú tampoco pierdas la esperanza.

POPI es Michael Jackson

LABORATORIO LATINOAMERICANO DE TEORÍAS CONSPIRATIVAS. Guadalajara, Jalisco.
Michael Jackson era un negrito que cantaba.
Popy era un negrito que cantaba.
Popy se pintaba la cara con base blanca desde 1977 a 1988.
Por las mismas fechas, Michael se va aclarando la cara hasta terminar blanco.
Popy tenía un marcado gusto por aprovecharse de los niños.
Michael es acusado en varias oportunidades de aprovecharse de los niños.
Popy tenía un circo.
Michael tenía Neverland.
Popy convierte los descansos de sus programas en un thriller de maltrato a los niños.
Michael lanza Thriller, la canción y su video.
Popy no estaba contento con su nariz.
Michael odiaba tanto su naríz que se la mandó quitar.
Popy usaba su propio pelo en sus actuaciones pero parecía peluca.
Michael recurre al mismo look en los últimos años (¿nostalgia?)
Popy estaba en bancarrota.
Michael también.
Popy gritaba uuueeeep!
Michael gritaba Aaauuucchh!
Popy es un lunático.
Michael hacía moonwalk.
TEORIA:
Michael y Popy son la misma persona. A raíz de su separación de los Jackson 5, Michael finalmente puede hacer lo que le da la gana. Su mania por tener niños cerca empezaba a ser problemática y finalmente se decide a utilizar otra personalidad en un país bananero y suramericano donde además de satisfacer su deseo de estar con niños, le pagan.

Mantiene con facilidad ambas personalidades pero en un momento empieza a confundirlas, por lo que en su vida de Michael se empieza a pintar la cara de blanco (como Popy) y paulatinamente va dejando el pelo chichi por lacio y secáo.

El éxito de Thriller (en cuyo video se puede ver claramente las referencias al show de popi) le complica el mantenimineto de las dos personalidades en países diferentes, problema que se agudizará con los años.

Cuando aumentan en Venezuela las denuncias de malos tratos de Popy a los niños en su show, en su personalidad de Michael lanza el disco BAD y grita a los 4 vientos que sí, que é les bien maluco.

Poco después, agotado, se retira en Venezuela como Popi.

Pero es curioso que a partir de esa fecha, que ya no puede tener contacto con los niños en Venezuela, se empieza a desbocar en EEUU y se inicia el calvario de las acusaciones de abuso infantil.

Ya en la quiebra en el 2009, acosado por los conciertos que firmó pero no quiere dar, decide planificar su muerte.

Se inventa toda la novella del ataque cardíaco y “muere” el 25 de junio del 2009. Inmediatamente sus discos se vuelven a vender como pan caliente, sus fotos se revalorizan, la gente se pelea por sus calzoncillos y hasta el cuadro que Andy Warhol le pinto cuando no tenía ya gracias está por venderse en millones de dólares. Ya no tiene que taparse la cara, usa su pelo-peluca sin pudor y se muda a Venezuela para manejar su nueva fortuna y seguir con niños alrededor.

El 11 de agosto aparece en rueda de prensa en Venezuela, después de más de 20 años desaparecido, anunciando su “regreso”

Thriller, thriller night.

DE JULIO Y SUS PAPELES INESPERADOS.

Ya lo tengo, lo leo, lo dejo, porque no quiero que se acabe. Este atado de textos de todo tipo me da la sensación de que el mueble lleno de textos está conmigo, en mi habitación, así que lo leo a destajo, como quien abre una gaveta diciendo ¿Qué es este papel que no me acuerdo?
Me he topado con un par que sobran, quizás. Tal vez no era necesario incluir un discurso de colegio, cuando Julio era profesor por allá por los años 30. Pero qué importa.
Les ofrezco mi cajón, ábranlo. Mira ahí, ahí. Esa hoja de libreta amarilla, sácala, ese texto es bueno:
..."casi siempre el que se compra un auto no lo hace para acercarse sino para separarse, para reinar como un pequeño déspota en su triste escarabajo reluciente. De manera que hasta nueva orden, sigo andando a pié o tomando el metro, siento la brisa en la cara y el suelo bajo mis zapatos, me rozo con la gente y cuando puedo hablo con ella. Retrógrado, sin duda, pero mucho más feliz."

Julio Cortázar. 1984.
MONÓLOGO DEL PEATÓN. Papeles Inesperados.

PROXIMAMENTE I

PROXIMAMENTE II

TIEMPO

Miércoles, 12 de la noche. Julio Quiroga viaja veloz en su auto deportivo. Música a buen volumen. Necesita llegar pronto a Puerto La Cruz para cerrar el negocio. Septiembre, año 1995.

Entrada a Caucagua. El viejo puente metálico. Las llantas vibran sobre las planchas de acero. 130 kilómetros por hora. En la mitad, sobre el río flaco, un estallido de luz. Julio no puede saber si viene de dentro o de fuera de la cabina. Muy extraño. no hay manera de ver lo que pasa. Salta el vehículo...¿Un hueco?

Julio Quiroga cae rodando estrepitosamente del otro lado del río. El camino no está asfaltado. Sensación de vacío. Avanza cojeando un poco, guiado por sonidos lejanos y sacudiéndose la tierra del traje azul marino. Avista un caserío. Hay fiesta. No entiende nada. ¿Dónde está el auto?

Llega por fin a la verbena, camina confundido hasta la gente. Baile. Disfraces. Le duele la cabeza, la columna, la rodilla. Julio pregunta: Carnavales de 1938, le dice alguno. Julio estupefacto. Todos dicen qué buen disfraz. Muy raro, nadie sabría decir de qué es, pero buen disfraz. Palmaditas en la espalda, véngase, tómese un roncito. Julio, con el vaso en la mano se soba la nuca y piensa: una fisura en el tiempo. Un portal dimensional. Un prodigio inexplicable. El ron surte su efecto, la mandíbula se relaja. Decide aprovechar y deambula por la fiesta. La banda toca ajena al universo. Se ríe. Esa chica en un rincón lo mira y él se acerca. Ella ríe infantil. Pero los senos que se adivinan sobre la blusa llanera no son infantiles. Tampoco la cintura, ni las piernas ni el aliento. Bailan, Bailan mucho. Por momentos se olvida de cómo fue que llegó. Dando vueltas se van metiendo bajo una sombra, tras una casa. Ella se ríe y él la besa. Sabe a 1938, a campo, un poco a ron y a caña de azúcar. Tiene que ser verdad. Bailan de nuevo en su escondite. Qué cintura. Falda al viento, otra esquina, mano pulpo, mano lapa, mano sabueso por las curvas tersas. Calor. Otro ron y un beso. Lengua nueva en su boca. Mano del futuro en su entrepierna.

Debo irme, dice Julio de pronto, asustado. El negocio en Puerto La Cruz debe cerrarse, de ello depende una casa nueva, más grande y otro carro. Se aleja de ella caminando hacia atrás. Ella lo mira con la mano en el pecho, excitada y sorprendida. Julio se da vuelta y corre. Vuelta al camino de tierra. Sabor a muchacha en los labios. ¿Y si me quedo?. Sacude la cabeza como si así pudiera tirar el recuerdo de las piernas firmes, del polvo levantado por los pies pequeños, del centro húmedo. Una idea le estalla en el cerebro. Hay que llegar al puente. Si ahí está el portal, cruzarlo de nuevo lo llevará al año cierto, al suyo, al del negocio y la novia insulsa pero correcta. Claro, piensa, si lo cruzo a la inversa regreso. Julio avanza por el camino de tierra que termina justo al borde del río.

El puente de hierro, el portal, el que puede regresarlo, empezará a construirse en 1963.

DE LIBROS Y MAGIA.

Los libros, refugio. Los libros, verdad. Los libros. Un milagro que puedes sostener en la mano. Vidas, experiencias, aprendizajes, lugares que nunca visitaré en un paquetico, en un bulto lleno de signos, en páginas con manchones negros, hormigas voraces, símbolos mágicos.

Desde que recuerdo, ir a las librerías era un acto mágico para mí. Allí daba rienda suelta a todas las teorías esotéricas que conocía. Entraba con la emoción de que en algún estante, en algún momento, algo intangible me iba a susurrar un secreto. Entonces sólo me quedaba a mí el trabajo de llevarme el paquete susurrador a la casa, bien envuelto y abrirlo en las noches para que terminara de contarme su historia. Unas veces el susurro venía en una portada, otras, la orden de llevármelo, llegaba de una solapa. Jugaba a sólo pasar la mano con la palma hacia abajo sobre los tomos en las mesas hasta sentir que uno “vibraba” diferente, para mí. No importaba si el libro estaba escrupulosamente encerrado en plástico. Podía igual proponerme que lo llevara. Y muchísimas veces, muchísimas, sí que tenía cosas que decirme. Pocas fueron las desilusiones, la verdad. Una vez cada 50, el libro estaba muerto. No tenía nada que decir y mi percepción extrasensorial se había equivocado.

Por eso ahora me sorprendo con tristeza. El ritual falla. No sé qué pasa. Después de cierto tiempo sin entrar en una librería empiezo a sentirme inquieto. La sensación de estarme perdiendo de algo importante me empieza a exasperar. Pero cada vez más veces, el remedio es peor que la enfermedad. Cuando finalmente logro ir a la librería, a una decente, paso tensos minutos caminando sin rumbo por los pasillos y estantes sin percibir susurro alguno. Silencio empecinado diez minutos, media hora, una entera. Ningún libro tiene nada que decirme, ninguno parece esconder sorpresas del espíritu. Cada vez con más frecuencia, me voy sin haber comprado nada. Y me da mucha tristeza.

Es cierto que ahora se imprime cantidad de libros que parecen hechos para durar dos meses. Elucubraciones políticas de coyuntura, autoayuda deprimente, horóscopos. No sé si tiene algo que ver, pero aún así me cuesta aceptar que rodeado de miles y miles de hojas impresas, no haya un puñado de ellas que me pueda contar algo emocionante. Sí, yo leo, pero no tanto como para haberme acabado las sorpresas, sin contar las que se están imprimiendo hoy y ayer, cantidad de libros e ideas que no he podido leer.

Volviendo al pensamiento metafísico, tal vez oigo pero no escucho y esos mensajeros invisibles se cansaron de susurrar para que al final lea y no cambie. Tal vez perdieron la esperanza de que realmente aprenda algo. Tal vez los libros están naciendo sin alma de un tiempo para acá. O será que me estoy poniendo viejo.